INQUÉRITO

INQUÉRITO

 (Vida, a respeito de)

De que se compõe ou recompõe o homem?

Das coisas que somem? Dos textos interrompidos?

Das pontes queimadas?

Que elementos bastam para identificar o homem?

A impressão digital? A série de números?

O movimento dos membros? Seu inútil apelo?

No desenho de um papel vegetal? Na botânica

da vida? Na ficha da polícia?

Em que partes a vida se divide? Em tempos

distintos? O agora versus o extinto? Mas quem ousa

dizer que todas as coisas não se fundem

num mesmo instante longo e obeso?

Mais do que de água, o homem é feito de tempo,

da poeira do tempo que se acumula

por baixo da porta. A história do homem

não se lava com água. Ela entranha nas unhas,

nos poros, nos olhos. O mundo que ele enxerga

tem a cinza deste pó.

O que difere um homem? Seu propósito? Sua semeadura?

Ou os atos já feitos, lavrados em cartório?

Estaria então sempre ele no meio de um gesto? E ser

pertence à categoria do incompleto?

Por que olhar o homem sempre com espanto?

Este rosto estranho que se forma no espelho,

ou que surge imprevisto na esquina.

E que depois desaparece sem deixar pista.

Que cicatriz tão feia ele tem escondido?

Que codinome usa em suas fugas?

Mas onde a saída das próprias paredes?

Onde a resposta sem meias palavras? O exato termo?

Quando ontem ele parou de coincidir consigo mesmo?

E agora como recolher o homem do ventre do homem,

entre tantas sombras, entre tantos medos?

Como reconhecê-lo e como acalantá-lo, se lá fora

é dia claro e não há nenhum sinal de aurora?

Marcus Vinicius Quiroga